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La photographie n’a rien d’héroïque. Je ne peins pas. Je lave mes pinceaux. Tablier constellé de peinture, mains plongées dans l’évier de l’Académie des Beaux-Arts, je regarde l’objectif avec un sourire presque espiègle. Derrière moi, l’odeur de térébenthine. Une odeur qui, des années plus tard, deviendrait familière au point de se confondre avec l’idée même d’atelier. Je ne me souviens pas d’avoir “décidé” de devenir artiste. Je me souviens d’un espace. L’Académie était un